Im dreizehnten Jahr seines Lebens - es war kurz vor Weihnachten - ging Caspar David mit seinem Bruder Johann Christoffer zum Eislaufen weit hinaus auf den gefrorenen Bodden. Die Sonne war soeben aufgegangen und verwandelte die Eisfläche in ein von Horizont zu Horizont gespanntes strahlend weisses Leintuch. Doch plötzlich brach das Eis unter den Füssen von Caspar David ein, und er fiel in das tintenschwarze Wasser. Mit tödlicher Faust packte ihn die Kälte. „Hilf mir, Johann Christoffer" rief er, und versuchte, heftig um sich schlagend, aus dem Eisloch herauszuklettern, doch seine Hände fanden an den glatten und scharfen Kanten des Eises keinen Halt, und er fiel zurück. Johann Christoffer eilte heran, ergriff, am Rand des Eisloches kniend, Caspar Davids Hand und half ihm soweit, dass dieser endlich mit seinem Oberkörper auf die Eisplatte gleiten konnte. Noch bevor Caspar David aber ganz aus dem Wasser befreit war, brach nun die Scholle unter den Knien von Johann Christoffer ein, und dieser glitt, ohne einen Laut von sich zu geben, an seinem Bruder vorbei ins schwarze Wasser und verschwand im nächsten Augenblick unter der gefrorenen Eisdecke. Verzweifelt den Namen seines Bruders rufend, rutschte der Gerettete auf den Knien um das Eisloch herum, von welchem sein Bruder verschluckt wurde. Er wischte und kratzte mit blossen, blutigen Händen den Schnee von der Eisdecke, um durch das gefrorene Wasser hindurch Johann Christoffer zu entdecken. Vergeblich. Auch als nach Mittag vom Fischerdorf Wieck her, mit Leitern und Seilen ausgerüstet, einige Männer aufbrachen, um die Leiche des Johann Christoffer zu finden, kamen sie, als es schon Dunkel war, ergebnislos zurück. Die Abdankung für Johann Christoffer fand vor einem leeren Sarg in der Jacobikirche statt.

Seit diesem Unglück war Caspar David untröstlich. Er fühlte sich schuldig am Tod seines so geliebten Bruders, und niemand konnte ihm diese Last erleichtern. Nicht die Seifen seines Vaters konnten ihn von dem tiefen Empfinden der Schuld rein waschen, und auch das Licht der Kerzen drang nicht bis in die Schwärze seines Herzens. Caspar Davids Vater erkannte wohl, dass sein Sohn keinerlei Neigung besass, wie seine anderen Brüder in der Seifensiederei mitzuhelfen. Deshalb schickte er ihn, als er siebzehn Jahre alt war, hinüber zum Nikolaidom, da der Domherr mit ihm sprechen wolle, ob er vielleicht Geistlicher werden möchte. Da aber sprach Caspar David zum Pfarrer: „ Möget Ihr weiterhin den Menschen in gutem Glauben vom grossen Tröster im Himmel reden und davon, dass Jesus Christus am Kreuz für die Sünden der Menschen gestorben ist. Ich aber müsste lügen, um so reden zu können. Denn davon weiss ich nichts. Meine Mutter Dorothea - was doch heisst: „Geschenk Gottes" - ist mir genommen worden. Meine Schwester Elisabeth - was doch heisst: „Gott gewidmet" - und eben kürzlich im Mai auch meine Schwester Maria, die den Namen der Mutter des Heiland trug: Sie sind mir genommen worden. Am Tod meines geliebten Bruders Johann Christoffer - was doch heisst: „Gott ist gnädig" und: „Träger des Christus, der Hilfe Gottes" - bin ich gar mitschuldig. Wenn es einen Gott gibt, wie ich noch immer zu glauben mich bemühe, dann müsste ich ihn anklagen für dieses Verbrechen, welches er an meinen Geliebten, an all den anderen Menschen und an mir begangen hat und dass er uns hilflos in dieser Schwärze zurücklässt und es in seiner weltlichen Wohnung, in dem Kirchenschiff, in welchem ich in seinem Namen getauft wurde, nach einer Mischung von Angstschweiss der Frommen und Gestank der Seifensiederei riecht. Wäre das Kloster Eldena nicht eine Ruine, hätte ich mich längst dort gemeldet, um schweigend Busse zu tun. Aber selbst diese Möglichkeit hat Gott mir genommen. Ja, ich fürchte gar: Gott ist tot. Doch hoffe ich - hoffnungslos - dass er irgendwann auferstehe."

Als er von diesem Gespräch vernommen, erkannte der Seifensieder Friedrich, dass Caspar David nicht auf bereits vorgegebenen Wegen ins berufliche Leben hinaus treten konnte, sondern dass er seinen eigenen Weg gehen und seiner eigenen Berufung folgen müsste. Er erinnerte sich an den alten, längst vergessenen Streit, an den Spruch des Vogel Greif, er und schenkte Caspar David zum achtzehnten Geburtstag ein schlichtes Holzkästchen, in welchem der zur kunstvollen Schreibfeder gearbeitete Kiel der Feder des Greifen lag, und wünschte seinem Sohn, ohne ihm die Herkunft und Geschichte der Feder zu verraten, sie möge ihm Glück und Segen bringen.

Kaum war Caspar David im grossen Hafen der Königsstadt angekommen, wurde er auch schon von einer aufgeregten Menschenmenge erwartet. Er war erstaunt, dass man ihn da kannte. Eine Kutsche des Königs stand bereit und zwei Diener baten ihn, darin Platz zu nehmen. Auf der Fahrt durch die prächtigste Stadt, die er bisher gesehen hatte, vernahm er aus den Zurufen der Menschen, dass sie seine Bilder offenbar auch bereits kannten. Dies verwunderte ihn immer mehr. Er wurde ins Schloss geführt, in ein prächtiges Arbeitszimmer, in welchem der König schon wartete, ihn kurz begrüsste und ihm einen Stuhl anbot.

„Wir wollen nicht lange um den heissen Brei herumreden", begann der König, „Wir wissen von der seltenen Begabung, die Sie besitzen, die Dinge, die Sie malen, zum Reden zu bringen. Und Sie wissen bestimmt auch, dass unser Vaterland von einem einäugigen Riesen bedroht ist, der uns an körperlichen Kräften weit überlegen ist, nicht aber im Geiste. Deshalb habe ich eine Armee von Gelehrten zusammengestellt, um ihn mit der Kraft unseres Geistes, des innersten Wesens unserer Kultur, unserer Wissenschaft, Literatur, Musik und unserer Künste zu vernichten und so unser Vaterland und die ganze Welt zu retten." Caspar David überlegte, wie er dem König glaubhaft machen könnte, dass er von seiner Begabung nichts wisse. Doch bevor er antworten konnte, fragte ihn der König „ Caspar David Friedrich, wir fragen Euch, ob ihr Eure Kunst zur Rettung unserer Vaterlandes einsetzen möchtet. Ihr werdet in der geistigen Armee unseres Landes die trefflichsten Gelehrten, Denker, Poeten, Musiker und Künstler kennenlernen. Ihr Sold wird fürstlich und die Dankbarkeit des Volkes gross sein. Geben Sie mir bis morgen früh Bescheid und seien Sie solange mein Gast!„

Ein Kammerdiener führte Caspar David Friedrich zum königlichen Gästezimmer, in welchem an der Wand, gegenüber dem prächtigen Himmelbett, eine Sepia-Zeichnung hing, die er einst auf einer Wanderung gemalt hatte. „Es ist einfach unglaublich" sprach der Kammerdiener, als er bemerkte, dass Caspar David sein Bild erkannt hatte, „dass jeder Ast und jeder Stein, den man betrachtet, antwortet, wenn man ihn etwas fragt. Es ist, als stünde man vor einem göttlichen Orakel!" Damit verbeugte sich der Kammerdiener vor dem Künstler und liess ihn alleine zurück. Caspar David öffnete das hohe Fenster. Er schaute über die neckischen Wasserspiele des blühenden Schlossgartens zum Dächermeer der Stadt hinab; hinunter zum bunten Treiben auf dem Marktplatz, herüber zum Stadttor, über die Befestigungsanlagen hinweg ins weite Land hinaus, zu den Feldern und Wäldern, zum Horizont, der in einem fernen Nebel verschwamm; oder waren dies die Rauchwolken des Krieges?

Bisher hatte Caspar David immer geglaubt, das Erlebnis und die Gespräche mit den Geschöpfen, die er zeichnete, seien sein ganz privates Geheimnis. Er hielt es für Unmöglich, dass ein anderer Mensch sein Erlebnis teilen könnte. Doch nun schien sich dies Unmögliche tatsächlich zu ereignen. Jedermann, der die Zeichnungen betrachtete, nahm an seinem Geheimnis Anteil und konnte mit den Geschöpfen, die er abgebildet, reden und sie über das Leben befragen. Erstmals kam ihm die Besonderheit einer Begabung zu Bewusstsein, von der er absolut nichts wusste. „Weshalb ich?" fragte er sich. „Wozu?" Doch soviel er auch nachdachte, er konnte keinen Grund und keine Erklärung finden, und auch keine Antwort auf die Frage des Königs, ob er in der vaterländischen Armee des Geistes mitkämpfen wolle. In seiner Ratlosigkeit und Schlaflosigkeit entschied er schliesslich, sich selber zu befragen, nahm Zeichenfeder, Tinte und Papier hervor, stellte am Schreibpult einen Spiegel vor sich, daneben eine Kerze und begann, ein Selbstportrait zu zeichnen. Kaum hatte seine Feder die ersten Sepiastriche zu Papier gebracht, begann der andere Caspar David mit ihm zu reden:

„Was ist es, was Dich so beunruhigt?" fragte sein Spiegelbild.

„Mir scheint," antwortete Caspar David, "dass ich eine Begabung besitze, die mir plötzlich als Last einer Verantwortung bewusst wird. Ich werde von der Zeit, vom König und vom Volk gerufen, aber ich weiss nicht, ob es recht ist, dieses Geschenk in diesem Krieg einzusetzen?"

„Schau!" antwortete sein Gegenüber „Du weisst doch, dass der einäugige Riese nicht nur da draussen ist, sondern auch im Herzen jedes Menschen, indem er da wie ein Jäger auf die Dinge zielt, die Geschöpfe der Welt mit seinen eigenen Zwecken behaftet, sie verfolgt, benutzt und quält anstatt ihnen in Liebe verbunden zuzuhören.

"Ja ich weiss, dass der Einäugige auch in mir ist"

„Versuche also nicht, Dein Geschenk, das ewig Geheimnis bleibt, zu benutzen, es an äussere Zwecke zu versklaven. Schenke es einfach weiter. "

„Aber die Welt leidet doch! Das Volk leidet! Und ich habe doch zutiefst erfahren, dass gerade die vergängliche Kreatur, der Mensch im Angesicht und in der Verzweiflung seines Untergangs, seiner Nichtigkeit in der Zeit, getröstet und wieder aufgerichtet werden soll!"

„Ja, da magst Du Recht haben. Aber glaubst Du denn, dass dieser Trost und dieses Aufrichten des leidenden Menschen von Dir oder von deinen Werken komme und dass Du den Trost mithilfe deiner Begabung selber machen kannst? Was weisst Du schon vom Trost und der Gerechtigkeit?"

„Du hast Recht. Trösten kann nur Gott, so er will! Aber vielleicht ist Gott krank und schwach. Ich möchte ihm helfen zu helfen! Gott ist ohne den Arm des Menschen hilflos in dieser Welt."

„Das ist sehr edel von Dir gedacht.„ erwiederte das Spiegelbild, „Woher aber willst Du wissen, ob der Arm, den du ihm zur Verfügung stellen möchtest, der helfende ist, und nicht gerade der, der Gott totschlägt?"

„Das weiss ich tatsächlich nicht! Aber ich hoffe es."

„Nun also, Caspar David Friedrich: Du bist frei in Deiner Hoffnung und Deinem Glauben. Setz Dich nicht gefangen im Turm eines vermeintlichen Wissens. Entscheide Dich, wie Du es für gut und richtig hältst. Aber versuche nicht, mit dem Geheimnis und der Verantwortung einer Begabung zu taktieren, von der Du ganz gewiss nichts weisst."

Als das Gespräch, das noch lange weiterging, und das Selbstbildnis, das in alle Feinheiten seines Angesichts führte, beendet waren, tagte es bereits. „Wie habt Ihr Euch entschieden?" fragte der König. Caspar David antwortete: „Ich werde an Eurer Seite mitkämpfen, wenn Ihr mir weiterhin die Wahl der Waffen und der Rüstungen lässt, die ich zu diesem Kampfe tragen möchte." „So sei es!„ sprach der König, reichte ihm die Hand und fragte: „Welchen Lohn wünscht Ihr für Euren Dienst?" „Eure Majestät, ich wünsche mir, dass meine Mutter, meine beiden Schwestern und mein Bruder Johann Christoffer wieder lebendig zu mir zurückkehren und dass ich soviel Geld erhalte, dass ich in angemessenen Umständen meine Aufgabe in Euren Diensten erfüllen kann." „Was Euren Sold anbetrifft„ sprach der König darauf „werdet Ihr zufrieden sein. Was aber Euren ersten Wunsch betrifft, muss Euch das Versprechen Eures Königs genügen, dass er für seine Erfüllung beten wird."

Als Caspar David 44 Jahre alt wurde, geschah, was niemand, der ihn kannte, erwartet hätte. Seine Freunde wunderten sich sehr, da sie der festen Überzeugung waren, der einsame nächtliche Wanderer, der in seinem kahlen Zimmer, nur mit einem Mantel - gleich dem eines Mönches - bekleidet, malte, hätte für sich den Weg der Ehelosigkeit gewählt. Er heiratete aber im tiefsten Winter überraschend die Tochter eines Bürgers der Königsstadt. Und bald darauf baute sich das Paar mitten in der Stadt am Ufer des Flusses ein schönes Haus, von dessen Fenstern aus man die Schiffe kommen und gehen sah. Caspar David hatte es zu einigem Wohlstand und Ansehen gebracht. Seine Bilder waren im ganzen Land bekannt und begehrt. Ein Schimmer von Heiterkeit kam in seine zuvor dunklen Gemälde und Heiterkeit auch in sein Leben, denn seine Frau schenkte ihm zwei Mädchen und einen Knaben.

Das Glück der Ehe, aber auch die Unruhe des Zusammenlebens in der Familie, lenkten ihn ab, von den sonderbaren Wandlungen, die sich auch in der Welt draussen vollzogen hatten und von den Ahnungen auf noch grössere Umbrüche, die sich dort im Verborgenen vorbereiteten. Der einäugige Riese schien sich zurückgezogen zu haben. Und nun kamen die Truppen, die ihn verfolgt hatten, zurück mit erstaunlichen Errungeschaften, die sie dem Riesen im Kampf abgewonnen hatten. Gewaltige, stählerne Motoren, die riesige Schiffe ohne Segel mühelos bewegen konnten. Neuartige Fabriken mit schnellen, komplizierten und unglaublich produktiven Maschinen. Gaslaternen, die die Städte in der Nacht beleuchteten. Und es verbreitete sich gar die Nachricht, bald könne eine technische Vorrichtung mit nur einem gläsernen Auge die sichtbare Welt besser, schneller und wahrhaftiger abbilden als es der Mensch mit seinen beiden Augen und mit seinen beiden Händen könne. Einige Menschen erschraken, als sie dies hörten, denn ihnen schien, der einäugige Riese habe nun in Gestalt dieser Maschinen, Motoren und neuartigen Konstruktionen es endlich doch geschafft, über den Menschen zu siegen, ja, er würde gar begeistert in den Städten empfangen, in denen man sich zuvor noch vor ihm fürchtete, da man glaubte, er würde die Menschen vernichten. Nun, da er ihnen Nutzen zu bringen schien, sahen die meisten Menschen in dem neuen Aufbruch die Erfüllung ihrer langersehnten Wünsche und einen Segen für die Menschheit. Die Welt schien wieder dem Willen und der Vorstellung des Menschen gefügig.

Auch Kritik an Caspar Davids Bildern wurde nun zunehmend lauter und zahlreicher, und schliesslich rief der König nach ihm, er solle sich zu einer Unterredung im Schloss melden. Zum vereinbarten Zeitpunkt fand Caspar David dort den König, begleitet von einigen der bekanntesten Gelehrten des Landes, die ihn freundlich, aber kühl empfingen. Es ginge darum, eröffnete der König die Runde, herauszufinden, ob die Dienste des Malers Friedrich in seiner geistigen Armee noch notwendig seien. Die Zeiten hätten geändert, neue Gesichtspunkte sich ergeben. Damit übernahm der Bekannteste der Gelehrten, der seinen breitkrempigen Hut nicht abgenommen hatte, das Wort: „Wir haben uns geirrt, verehrter Herr Friedrich", begann er, „weil wir meinten, an dem Gerücht, dass die Gegenstände Ihrer Bilder uns etwas zu sagen hätten und wir mit Ihnen sprechen könnten, wahr sei. Man hat gar behauptet, Ihre Bilder seien dem Orakel von Delphi vergleichbar. Es hat sich nun aber gezeigt, dass es für diese Annahme keinerlei Beweise gibt. Ja, dass wir heute von den Wirkungen der Kunst verlangen müssen, dass sie allgemein zugänglich und wissenschaftlich fassbar sind, und dass es nicht genügt, wenn die Wirkung eines Kunstwerks bloss in der uneinsehbaren, obskuren Aura eines privaten Erlebnisses behauptet wird. Denn eine private Wirkung kann für alle Werke der Kunst, aber überhaupt für ausnahmslos alles behauptet werden. Damit aber wird in einem Volk nicht Gemeinsinn gefördert, nicht ein Streben nach fassbaren, verbindlichen und gemeinsam erfahrbaren Werten, sondern bloss Beliebigkeit, Selbstgefälligkeit und reaktionärer Eigensinn." Ob der Maler Friedrich etwas dazu entgegnen möchte, wandte sich der König an Caspar David. Er aber schaute nur in die Runde der Versammelten und sagte dann: „Ich habe dem nichts hinzuzufügen!" Man möchte aber festhalten, dass er selber niemals die vorgängig seinen Bildern zugesprochenen Wirkungen behauptet, sondern der König ihn persönlich gebeten habe, in seine Dienste einzutreten. „Wir betonen", kam ihm da der König entgegen, „dass Ihr bei uns nicht in Ungnade gefallen seid. Wir haben schon dafür gesorgt, dass Ihr einen anderen verdienstvollen Posten erhält." Damit erhob sich der Rektor der Kunstakademie und teilte Caspar David mit, man habe ihn zum Professor gewählt. Allerdings nur zum ausserordentlichen Professor. Denn, da er viel zu wenig in der Welt gereist sei, nicht in Rom und nicht in Paris, nicht in London oder St.Petersburg war, ja, aus seinem Vaterland nie heraus gekommen sei, könne man ihm, obgleich er sich in diesem Gebiet besonders hervorgetan habe, leider die Landschaftsklasse nicht übergeben, da das Reisen unbestreitbar zu den Grundvoraussetzungen der Landschaftsmalerei gehöre.

Als Caspar David später bei seinem Haus am Fluss ankam, wurde er schon von seiner Frau erwartet. „Was ist?" fragte sie. „Ach!" antwortete er: „Der Tross des Zeitgeistes zieht weiter."

Eines Morgens erwachte die Frau und sah, dass Caspar David noch immer schlief, was sonst nie vorgekommen. Er sah bleich aus, eingefallen, und er schwitzte. Als ob er die besorgten Blicke gespürt hätte, öffnete er sogleich die Augen und sprach leise: „Ja, ich bin krank. Aber sei ohne Sorge! Das wird sich bald wieder einrenken." Die Krankheit jedoch schleppte sich über Wochen und Monate dahin, bis der Kranke zu seiner Frau sprach: „Es ist die Ungerechtigkeit der Zeit, an der ich erkrankt bin, dass niemand verstehen will, wozu ich mein Innerstes und mein Bestes hergebe in meiner Kunst. Zynisch und misstrauisch bin ich gegen Alles geworden. Ich freue mich über jeden blutigen Aufstand in der Stadt, freue mich, wenn er anfängt, wenn die Scheiben klirren und die Rathäuser brennen und die Menschen schreien, und freue mich nochmals, wenn der Aufruhr niedergeschlagen, zertrampelt und die Führer hingerichtet werden. So billig ist mein Zorn geworden. So nichtig meine Freude. Es ist wohl an der Zeit, dass ich die untreue Stadt verlasse und auf einer Reise nach meiner Heimatstadt Greifswald und in die nahegelegenen Bäder Erleichterung suche. „

So machte sich Caspar David zu Fuss auf, wählte die halbvergessenen Wege, und kam in einer abgelegenen Gegend zwei Tage vor Greifswald an einen Fluss, über welchen keine Brücke führte. Am Ufer aber stand ein alter Mann. Wie man über den Fluss käme, fragte Caspar David den Alten. „Ich trage Dich hinüber" antwortete dieser. „Seit genau achtundfünfzig Jahren ist dies meine Aufgabe." Und tatsächlich nahm der Greis ihn auf die Schulter, watete mit sicheren Schritten durch den trüben Fluss, und setzte Caspar David auf der anderen Seite ab. Als der ihm ein Geldstück geben wollte, wies der Greis es lachend zurück: „Ich bin froh, dass wieder einmal jemand gekommen ist, den ich hinübertragen darf." Verwundert fragte Caspar David, wie es denn käme, dass er hier Dienst tue, wo doch kein Mensch in dieser Wildnis unterwegs sei. Er sei einst Domherr zu St.Nikolai in Greifswald gewesen, gab ihm der Alte zur Antwort. Es sei da ein Streit ausgebrochen zwischen der Kirche und der Seifensiederei, deren Gestank die Kirchgänger belästigte. Man habe gestritten um die Frage, ob die Seife oder Jesus Christus die Menschen rein mache, der Schein der Kerzen oder nur Gott persönlich Licht bringen könne ins Dunkel des Menschen, und da man keine Lösung gefunden habe, vielmehr die Bürger beides gewollt, hätte man einen Boten zum Vogel Greif geschickt, um zu erfahren, wer im Recht sei. Und der Bote sei zurückgekommen mit der Mitteilung des Greifen, das nächste Kind, das geboren würde, werde diese Frage beantworten. Das Kind sei tags darauf aber ausgerechnet in der Seifensiederei zur Welt gekommen, was eigentlich alle für eine Dummheit oder einen Scherz hielten.

„Dann hast Du jetzt eben diesen Scherz und diese Dummheit über den Fluss getragen", sprach Caspar David, „denn ich bin dieses Kind, das im Gestank der Seifensiederei und des Streites zur Welt gekommen bin. Aber sprich weiter: Wozu bist Du hier?"

Der Alte fuhr fort: „Der Bote brachte eine Feder des Vogel Greif mit und war reich beschenkt worden. So dachte ich in meinem jugendlichen Übermut, ich wolle auch den Greifen aufsuchen, um ihm die drängendsten meiner Fragen zu stellen, zum Beispiel, weshalb es Kirchen geben müsse, obwohl die Menschen nicht an Gott glauben könnten, weshalb das Kloster Eldena aber eine Ruine sei, wo doch viele sich danach sehnten, dort in Gemeinschaft zu Gott zu finden. Und natürlich hoffte auch ich, beschenkt zurückzukehren. Als ich an diesen Fluss kam, führte keine Brücke über ihn. Am Ufer aber stand ein Mann. Als ich fragte, was er hier täte, sagte er mir, er trüge mich ans andere Ufer. Doch als er in der Mitte des Flusses stand, warf er mich ins Wasser mit den Worten: „Jetzt nimm Du meinen Platz ein!" Und genau dies tue ich jetzt noch." „Weshalb bist Du nicht weggegangen" fragte Caspar David. „Ich konnte nicht, solange ich weggehen wollte. Und jetzt, da ich eigentlich könnte, will ich nicht mehr weggehen. Ich lebe hier. Ich habe meine Aufgabe. Ich freue mich, dass mein Vorgänger frei ist und freue mich dazu noch, dass auch ich hier frei bin. Doch nun erzähle Du mir, wie es Dir ergangen ist. Welche Antwort hast Du denn auf die Frage gegeben, wer in Greifswald Recht hätte?"

„Ich weiss von dieser Aufgabe und dieser Frage, die ich zu beantworten habe, nichts. Du bist der erste, der mir davon erzählt. Aber ich werde nun hingehen und ihnen sagen: Im Allgemeinen hat niemand recht. Im Einzelnen aber kann es sein, dass einer rein wird, wenn er sich mit Seife wäscht, ein anderer, indem er in die Kirche geht, ein dritter, indem er beides tut, ein vierter aber, indem er beides nicht tut und ihm Gott ohne weiteres hilft. Die Frage aber ist: Kann auch der rein werden, der sich nicht waschen will? Und was ist mit dem, der alles versucht und dem nichts und niemand hilft, auch nicht Gott?"

„Das ist wohl wahr", sprach der Alte „aber gehe Du besser nicht nach Greifswald um das zu sagen, denn diese Antwort gilt da nicht, wo nach dem Recht im Allgemeinen gefragt wird. Im übrigen hast Du eine der Möglichkeiten, wie ein Mensch rein werden könnte, unterschlagen: Ein Sauberer kann rein werden, indem er sich beschmutzt."

So sprachen sie noch lange, bis Caspar David den Alten bat, ihn nochmals über den Fluss zu tragen, und er gesund zu Frau und Kindern in die Königsstadt zurückkehrte.