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Daniel Ambühl  Bildweg  Borken   Dokumente

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Inhalt

Schnittmuster

Es ist eine Freude und Ehre, in einer Stadt Gast sein zu dürfen, die in ihrem Namen die Rinde, die Haut des Baumes also, trägt. Die Haut ist doch das grosse Austausch- und Berührungsorgan des Menschen; wenn eine Stadt mit diesem Namen einen derart lebendigen kulturellen Austausch pflegt, nimmt man gerne daran teil.

Diese Borke aber hat in ihrer Geschichte, besonders im letzten Krieg, auch grosses Leid, Kerben und Beschneidungen erfahren. Ist es dann nicht erstaunlich, dass gerade hier die Textilindustrie Fuss fasste und Reichtum schenkte? Die verletzliche Borke, die Haut des Menschen, wünscht sich ein Kleid, das sie schützt und wärmt und ihre Wunden verbirgt, so dass sie wieder heilen können.

Aus welchem Stoff ist aber das Kleid des Menschen gewoben? Das Kleid, das Äussere des Menschen ist zuerst einmal die Erde, sein Körper und der Ort, auf dem er steht. Aber vielmehr noch ist es die Welt, und wir wissen doch: die Welt ist mehr denn das, als was sie uns erscheint. Der Stoff der Welt ist aus Chiffern gewoben, die in die Zeit geknüpft sind als Geschichte und Geschichten, die zu hören und erleben das Privileg des Menschen ist und die Schatztruhe seiner Kultur. Chiffern sind jedoch keine Rätsel, die zu entziffern und zu lösen sind; sie sind Geheimnisse, die auf Weiteres und auf Tieferes hinweisen und nicht bloss auf ihre Enthüllung harren, sondern als Geheimnis zu bewahren und empfinden sind.

Wenn das Kleid des Menschen und der Welt diese Chiffern sind, in denen sich ihr Wesen keusch verbirgt, um nicht beglotzt und benutzt zu werden, dann ist es auch nicht gut, ihnen diese Kleider vom Leibe zu reissen. Mensch und Welt brauchen diesen Schutz, diese Ehrfurcht auch, um aus ihrer eigenen stillen und unbegreiflichen Mitte wachsen zu können. Sie brauchen und sehnen sich aber auch nach der Begegnung; da ist doch diese Haut, und die Kleider verdecken sie oft nur zart.

Der Stoff, aus denen die Kleider gewoben sind, sind die vielen Geschichten, die die Menschen erzählen von ihrem Leid und ihrer Freude, von ihrem Leben und ihren kleinen und grossen Toden. Und auch die Welt erzählt dem sanften Menschen, der sie sprechen lässt, von ihrem Sein und ihrem Leben, von den Wunderdingen, die da im Geheimnis ruhen.

Diese Geschichten von unseren Befindlichkeiten und von den Chiffern unseres Seins sind die Ausdrucksform, wie unser Innerstes sich "da draussen" äussern könnte. Wir möchten doch erkannt - ja, dann vielleicht sogar geliebt werden. Aber nicht nackt, sondern geschmückt mit dem Kleid des Menschen.

Der Mensch ist unbegreifbar. Die Unbegreifbarkeit ist letztlich dieses Kleid und sein Geheimnis. Und er tut auch sehr oft das Unbegreifliche: unbegreiflich Schönes und unbegreiflich Schreckliches. Wenn wir uns davor hüten vorzugeben, ihn trotzdem zu begreifen, dann hüten und bewahren wir sein Geheimnis, seine Menschlichkeit. Denn diese ist nur vorzufinden, wenn in der Begegnung nicht bewertet wird, sondern sein Wert unantastbar verborgen bleibt in den Kleidern, in den Chiffern seines Lebens.

Jeder Mensch verwendet Chiffern, um sich auszudrücken - in seinen Geschichten, in seiner Gestik, in seinem Tun und in seinem Hoffen. Da mag manchmal auch Lüge hineingewoben sein, manchmal Täuschung und doch immer wieder auch die Wahrheit, wenn wir sie zu erkennen mögen. Und jeder Mensch hat eigene Schnittmuster für seine Kleider, von der Bestimmung seines Lebens her. Wertschätzung - und nicht Bewertung - gibt uns die Möglichkeit, den Anderen und sein Schnittmuster zu verstehen, in seinem Scheitern und Gelingen.

Sein Schicksal, die Chiffern seines Wesens, sind dem Menschen zugeschnitten. Da geschehen viele Schnitte in seinem Leben - Abschiede, Begrenzungen -, die aber mit Sorgfalt diesen Baum zum Blühen bringen wollen, der der Mensch doch ist. Und dann wird der Mensch auch selbst von der Erde weggeschnitten; der Tod, er macht den letzten Schnitt für ein ewiges Kleid des Menschen.

Einzigartig ist der Mensch, und dies in Ewigkeit. Wir sehen die Schnittmuster in der Borke und ihren Wunden, die von der Seele her auf der Haut sich spiegeln. Und wir sehen die Schnittmuster in den Chiffern seines Kleids. Wir entdecken aber ein Grundmuster dieses Schnittes auch in der jüdischen Überlieferung, die die Zeit zwischen Ostern und Pfingsten, also die Zeit, in der wir uns jetzt befinden, als "Omer" bezeichnet, als das Schneiden des Weizens.

Im Frühling also schon, im Wachsen des Menschen, in seinem Leben, wird sein Kleid ihm zugeschnitten gemäss eines Schnittmusters, das ihm seine ewige Einzigartigkeit schenkt. Erst durch diese Gewissheit wird es dem Menschen möglich, sich von den "Bonsai-Schneidern" zu lösen, von denjenigen, die - fern jeder Kultur und Menschlichkeit - den Menschen für ihre Zwecke zuschneiden wollen und sein Eigenes, sein unantastbares Geheimnis verletzen.

Der Bildweg Borken erzählt in sieben Stationen eine Geschichte, aus Chiffern menschlicher Überlieferung, vom Kleid des Menschen, das ihn schützt vor dem Schnitt in die Würde seiner unantastbaren Einzigartigkeit - diese dann im Bild und Gleichnis jenes achten Bildes, das sich jeder selbst erschafft.

Der Turm

Das erste, das auffälligste Kleid des Menschen ist sein Gesicht. Es zeigt nichts und alles. Die Augen geben Einblick bis zur Seele hin, so dass wir oft den Blick dann senken. Oder der Mund: zum Zungenkuss bereit, zum schweigenden Gespräch, oder einfach nur zum Schwatzen offen. Und die Nase, dieses Bollwerk in der Mitte, wie ein Turm. Was erzählt uns das Gesicht, das doch fast wie Geschichte tönt?

Im Sanskrit wird die Seele "Atma" genannt, von woher unser "Atmen" kommt. Im Turm der Nase sehen wir aber auch eine Garbe geschnittenen Weizens. In der "Atma", in unserer ewigen Seele, ruht auch das Schnittmuster unserer Einzigartigkeit. Im Leben, im Einatmen und Ausatmen, werden wir uns selbst geschenkt.

Auf dem zweiten Bild befinden wir uns im Paradies, am Ort des behüteten Glückes, dargestellt als ein mit starken Mauern umfriedeter Garten. Darin die zwei Bäume: der Baum des Lebens auf der rechten Seite und der Baum des Wissens auf der linken Seite. Am Baum des Wissens steht der Mensch, als Männliches und Weibliches in einem. Unsere nur-äusserliche Sicht hört nun auf die Schlange, die mit dem Versprechen verführt, kausal - begreifbar und logisch also - bewerten und beurteilen zu können.

Wir kennen dieses Bild der Beschneidung aus dem jüdischen Brauch, und sie wird dort am achten Tag, am Tag der ewigen Einzigartigkeit vollzogen. Wir sollten dieses Bild nicht zu äusserlich sehen; das wäre doch der Baum des Wissens. In unserem unantastbaren Kern ist dieses "Tor zurück" zu finden.

Ausserhalb des Paradieses steht der Mensch allein. Er hat sein ewiges Kleid der Einheit getauscht mit einem Fell aus einer Vielheit von Haaren. Er ist nackt und ausgesetzt den Unbilden der Zeit. Seine Haut verliert die harten Borsten und wird immer mehr zu einer Borke. Der Mensch ist ein Baum, und er trägt die zwei Bäume aus dem Paradies mit sich als Alternative in jeder Gegenwart. Die Wurzeln der beiden Bäume werden auf dem Bild zu seinen Händen, die Stämme zu den Armen und das Tor zu seinem Herz.

Das Kleid, das dem Menschen in den Geschichten seiner Tradition vererbt wird, ist nicht sein eigenes, doch ist es der Ausgangsstoff, in den sich das Eigene weben kann. Es ist der Stoff, der zum Schutz wird für die Nacktheit des Menschen, zu den wärmenden und schützenden Kleidern. Ist das nicht Kultur, diese fliessenden Gewänder, diese Tücher aus gewirkten Fäden, die uns mit dem Leben und der Welt verbinden?

Kultur bedeutet eigentlich, dass wir der Welt Geschichten erzählen über ihr Wesen. Darin erkennen wir uns selbst, aber nicht nur uns, sondern auch das Geheimnis der Verbundenheit, die wir mit der Welt empfinden und mit den Menschen überall.

 Auf dem achten Bild sitzt der Mensch am Fluss des Lebens, und er hält seine Hände in ihn hinein, ohne zu wissen, was da zu ihm treibt. Das Gewand der Welt ist dieser Fluss, und doch aus einem Stoff der Ewigkeit. Die Garben seiner Einzigartigkeit stehen geerntet und gebündelt auf dem Feld. Das Korn wird bereits gemahlen in der Mühle, dort hinten bei der Stadt. Vom Mühlrad kommt das wahre Kleid des Menschen, das dieser mit seinen Händen hebt wie einen Schatz und freudig an sich nimmt.

Daniel Ambühl und Thomas Primas
Copyright: Steintisch Verlag Zürich 1998

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